каждому времени года свои песни.
когда погода нормас,
и у нас заебись всё,
полоса белая, летний угар.
дождик моросит,
река времени по жизни нас несет,
но мы тут лишь гости
и свои сезоны вряд ли упустим.
летом, например, есть поводы для радости,
но вот кончилось лето,
прошел и бодряк.
и вряд ли эта осень прошлую повторяет,
хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же -
сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит.
но строки сами ложатся на бит
и вдруг что-то не то происходит с нами,
это шмаль уже не убивает намертво,
хотя выручает лишь она,
когда за окном пелена дождей
и мутно в башке,
я приколачиваю штакет.
биток, текст, микрофон в руке.
ведь главное не поддаться настроению,
понять, что это всё сезонное, как футбол.
например, в локомотив вернулся сёмин
это радует нас с тобой.
так же и времена года -
хуйня сменяет погоду модную.
мы залипаем по ходу надолго
в этих холодных потоках воздуха
улавливаем уже зимы поступь.
и снова нас вскрывает очередная осень.

это всё сезонное...
осенью наша жизнь как в сизо -
мы ждем приговора,
ждем когда выпустят,
и приколачиваем очередной косяк.

осень, деревья одеваются в золото.
ошивается возле магазина гопота,
потом красиво листва опадает,
опускается на землю багровый закат.
осенью герой уходит по дороге в облака.
поэт взялся бы тут за перо,
а я просто реперок.
у меня микро за сто рублей и пакет ленина.
я уже дико стар при этом
и лень одолела меня,
все реже пишу, все реже читаю.
на районе множится нищета,
и тают очертания осени
за силуэтами наших общаг.
я дико превращаюсь в овощь,
взрываю очередной косяк.
этой осенью как будто мне пятьдесят,
а не двадцать восемь,
и если б я приносил пользу хоть кому-то,
может быть, мне не было бы так муторно...
но я как игорь гамула,
просто грустный клоун,
несу грусть.
мешок надежд полон,
который с каждым годом все легче,
но дымок всё лечит.
так подлечи меня,
напасни, братуха,
ведь это не добрая грусть от кухни.
братков отпустит, лишь когда завершится сезон.
а пока, блять, очередная осень
и я сворачиваю очередной косой.