У меня аллергия на своё отраженье,
Стоит взглянуть, начинает чесаться кулак.
Тот, кем я был, за месяц стал тенью.
Просто устал... Просто ослаб...
Кто-то заливает спирта в бак,
Если топлива не хватает.
Я же вымещаю на стихах,
Ваши мониторы пачкая соплями.
Словами, что, как раненный голубь, не долетают.
А может они несли что-то важное...
Ну почему не зимой? Почему в мае,
От мерзкого холода в душе, я кашляю.
Ох уж эта аллергия, из-за неё
Терпеть теперь семь лет несчастья.
Очень скоро этот май пройдёт,
Но вот смогу ли я с ним попрощаться...