Жил один скрипач, молод и горяч,
Ласковый, порывистый, как ветер.
И, в любви горя, отдал он себя,
Той, которой лучше нет на свете.

Плачь, скрипка моя, плачь.
Расскажи о том, как я тоскую.
Расскажи о ней, о любви моей,
Может быть, она еще вернется.

В каждой жизни есть стремленье выше,
В каждом сердце радость есть и плач.
В воскресенье на эстраду вышел
Нищий и оборванный скрипач.

А когда он медленно и грустно
Вверх поднял огромные глаза,
Побледнели в зале все девчонки,
И на миг замолкли голоса.

Плачь, скрипка моя, плачь.
Расскажи о том, как я тоскую.
Расскажи ты ей, о любви моей,
Может быть, она еще вернется.

А скрипач наигрывал на скрипке,
Строил горы человечьих мук.
И со стоном вырывылись струны
Из его ошеломленных рук.

Скрипка, скрипка, не могу я больше,
Перестань, родимая, рыдать!
Пусть тебя, как девушку нагую,
До утра ласкает твой скрипач.

Плачь, скрипка моя, плачь.
Расскажи о том, как я тоскую.
Расскажи ты ей, о любви моей,
Может быть, она еще вернется.