Я всегда шагал на зеленый свет, 
а тут на красный свет взял, полез, чудак. 
Вот и жизнь пошла, вот и жизнь пошла, 
вот и жизнь пошла наперекосяк. 

И, как водится, начинается 
все с побасенок, с прибауточек: 
где Вам ходится, как мечтается 
и нельзя ли Вас на минуточку? 

А минуточка - вот уж год почти - 
так и тянется, не кончается. 
Как же мне теперь, как себя найти, 
я чужих нашел и своих нашел, 
лишь она одна не встречается. 

Говорит одна: я и есть она. 
И уже почти дело слажено. 
Но в руке моей и в душе война, 
а она мне все про неважное. 

Я еще рискнул, и не те чтоб зря, 
только вроде я заговоренный: 
он колчан достал и палит в меня, 
он в меня палит, он палит в меня, 
я стою себе - грудь растворена! 

Ах ты боженька - ручки в ниточках 
ну никак тебе не прицелиться! 
Да и то сказать - ты же дитятко, 
вот и бьешь стрелой, а я все в целости. 

Ну пускай не ту - так какую-то! 
Я ж и так стою, чтоб удобнее: 
на бугре стою, на ветру стою, 
пред тобой стою, сам с собой стою - 
далеко, видать, место лобное! 

Пока целишься - помереть могу, 
или ты в меня не туда пальнешь. 
(Только может, я лишь того и жду - 
где стрела прошла, не проскочит нож.) 

Как задумано, так и сбудется, 
а что врешь себе - то забудется. 
А забудется - так не вспомнится, 
только пыль вдали, только пыль вдали, 
только пыль вдали ветром клонится - пыль...  

Март - 7 июня 1968