Бывает, 
в неверном предутреннем свете, 
Тайком, 
избегая ненужной огласки, 
Приходит в мой дом 
Хмурый северный ветер – 
Всегда деловит, и сердит, и неласков. 
Письмо подаёт мне – и требует грога, 
Который в молчании пьет торопливо; 
Плаща не снимает 
И ждёт у порога: 
Он скоро уходит – с ближайшим отливом. 

Письмо пахнет морем, 
И солью, и шерри, 
Опасностью, порохом и сургучом… 
Но ветер в досаде вздыхает у двери 
И зябко поводит широким плечом. 
И он мне – чужой, и ему я – чужая, 
Но всё же туда, где стоят корабли, 
Его, как и Вас, я всегда провожаю – 
До порта, 
До самого Края Земли. 

Обнимут меня крылья злого норд-оста, 
Во мгле замигает звезда маяком… 
Бог весть, кто придумал, что ждать – это просто, 
Надеяться – весело, верить – легко… 

Бывает, в шальной позолоте заката, 
Волной затопившей все прочие краски, 
С букетом сирени, 
Под звуки токкаты, 
У всех на виду, без стыда и опаски 
Стучится в окно ветер с дальнего юга;
Вино по бокалам смеясь разливает, 
И мы с ним без слов понимаем друг друга, 
И ночь пополам – 
Это тоже бывает. 

А завтра наутро с ответом 
С рассветом 
Он к Вам полетит, так что ждите гонца; 
Скользнёт еле слышно на мостик корвета, 
И тёплые пальцы коснутся лица. 
Не лучшие, знаю, и время, и место – 
Вы заняты, верно: то шквал, то бои… 
Но… может быть, Вам поцелуи зюйд-веста...
Хотя бы немного напомнят мои. 

Терпенья давно переполнилась чаша, 
Но хуже любви – нет на свете наркотика. 
Останьтесь в живых. 
Возвращайтесь. 
Я Ваша, 
Вся искренне Ваша – 
От киля до клотика.

(с) Кьянти