Это не линии жизни след, это просто через две сплошных.
Судьбы прожитых, поломанных лет превратятся в еще один ломаный стих.
Всё — чай и сахар, кофе и молочный дым.
На всех дорожных изгибах долго будет еще лежать песок.
Стоит ли ждать прямой, если жизнь — это овальное колесо.
На утро пьяный воздух будет прозрачным и простым.
Дороги, что мы выбираем редко кончаются как рассказы О.Генри.
Сколько не стоил бы первый шаг — следующий будет по пол цены.
Все обещания развеял в прах дружеский выстрел из-за спины.
Это всё, что осталось нам — дары волхвов на рождество.
До первого поезда ждать еще, где-то четыре часа утра.
Будет ли мягким путь после стольких глупых умыслов и утрат.
Все звуки прячутся под шумной осенней листвой.
Дороги, что мы выбираем редко кончаются как рассказы О.Генри.
Все красавицы прячут в стол ворох полученных рук и сердец.
Путают смысл по вечерам садового и обручальных колец.
Любая беседа быстро превращается в войну.
Мне каждый день подарен вырезкой из старых кинолент.
Бывает скучно, если третий день подряд не happy end.
Чем ближе берег, тем меньше смысла уходить ко дну.
Дороги, что мы выбираем редко кончаются как рассказы О.Генри.