Это история пробивает до боли, но нашу быль не назовут лав стори, время бежит, как старина форест, а мы так часто хмурим брови, мысли будто тролят, обидно и больно как в жопу залп соли, есть только я, я на, и это ёбаное чувство будто бы нас трое, напряжение растёт корень, скоро двину кони с этим настроем, будто кто то гонит из моего же дома, кидая камни в окна,ломая двери ломом, страсть это плод в утробе, любовь это жизнь, измена надгробья, грубо, но верно, мы рождаемся бурно, живём лайтово, и умираем под