Et si tu n'existais pas,
 Dis-moi pourquoi j'existerais?
 Pour trainer dans un monde sans toi,
 Sans espoir et sans regrets?

 Et si tu n'existais pas,
 J'essaierais d'inventer l'amour,
 [bad word] un peintre qui voit sous ses doigts
 Naitre les couleurs du jour
 Et qui n'en revient pas.

 Et si tu n'existais pas,
 Dis-moi pour qui j'existerais?
 Des passantes endormies dans mes bras
 Que je n'aimerais jamais.

 Et si tu n'existais pas,
 Je ne serais qu'un point de plus
 Dans ce monde qui vient et qui va,
 Je me sentirais perdu,
 J'aurais besoin de toi.

 Et si tu n'existais pas,
 [bad word] j'existerais?
 Je pourrais faire semblant d'etre moi,
 Mais je ne serais pas vrai.

 Et si tu n'existais pas,
 Je crois que je l'aurais trouve,
 Le secret de la vie, le pourquoi,
 Simplement pour te creer
 Et pour te regarder.

 Et si tu n'existais pas,
 Dis-moi pourquoi j'existerais?
 Pour trainer dans un monde sans toi,
 Sans espoir et sans regrets...

 Et si tu n'existais pas,
 J'essaierais d'inventer l'amour,
 [bad word] un peintre qui voit sous ses doigts
 Naitre les couleurs du jour
 Et qui n'en revient pas...
 --------------------------------------------------
 Если б не было тебя,
 Зачем я жил бы, вот вопрос.
 Год за годом бесцельно бредя,
 Без надежд, без снов, без грёз.

 Если б не было тебя,
 Я б выдумал себе любовь.
 Как художник, создавший пейзаж,
 Любуется им вновь и вновь,
 Вдыхая краски дня.

 Если б не было тебя,
 То для кого б тогда я жил?
 Предаваться любви, не любя –
 Разве это жизнь, скажи.

 Если б не было тебя,
 Я не обрёл бы идеал.
 В этом мире, где столько дорог,
 Всюду был бы одинок.
 Везде б твой след искал.

 Если б не было тебя,
 Была б моя душа иной.
 Как на сцене, играя себя,
 Так бы и не стал собой.

 Если б не было тебя,
 Клянусь, я смог бы разгадать
 Тайну неба, творенья слова –
 Просто чтоб тебя создать.
 И знать, что ты жива...

 Если б не было тебя,
 Зачем я жил бы, вот вопрос.
 Год за годом бесцельно бредя,
 Без надежд, без снов, без грёз.

 Если б не было тебя,
 Я б выдумал себе любовь.
 Как художник, создавший пейзаж,
 Любуется им вновь и вновь,
 Забыв, что это холст...