Господа, вы - кретины, как это не грустно;
Вам нормальных Создатель мозгов не припас,
Оттого в черепах так пронзительно пусто:
Все как есть - без обид, без прикрас.

Вам меня бы достать, только тужься, не тужься,
Не подменишь апломбом живого ума.
Подходить еще ближе, пожалуй, не нужно - 
От мартышек устал я весьма...

В этом мире все время тупит кто-нибудь,
А теперь вот и вам довелось.
Если нету вина, 
То сойдет и слюна - 
Захлебнетесь вы ею авось!

Бандерлоги устали, ведь вакуум мучит,
Череп вроде бы кость - а чего-то свербит...
Потому и чужие слова их не учат,
Ну так жизнь в этом им подсобит.

Господа, в этот час пью за здравие ваше:
Баобабы без мозга живут двести лет!
А без вас, признаюсь, скучно станет - аж страшно.
Бандерлогов таких больше нет!

По усохших мозгам я советую вам
Слез не лить, безутешно скорбя.
Раз ума не дано, лучше пейте вино,
Пожалейте хотя бы себя.

Нахамите мне вслед, покидайтесь понтами,
Утопить попытайтесь в отменном дерьме - 
Я всегда буду рад посмеяться над вами,
При народе и личном письме.

Не лепите вы мне свой диагноз нехитрый,
Знаю, горько, когда кто-то рядом умней.
И, хоть выпили вы яда многие литры,
За добавкой придете ко мне.

А разгадка проста: голова-то пуста,
Интеллекта не носит следов.
Вас спасет лишь одно - 
Пейте МОЛЧА вино,
Отдыхая от тяжких трудов.