Как часто мне снятся кошмары, где я -
накуренный, 
пьяный 
художник,

с палитрой в ладонях
рисую тебя,
пока ты сказала, что можно...

за стеклопакетом помятый рассвет
и город, 
похожий на Питер.
а в комнате дым,
Amaretto, 
мольберт,
и ты мне позируешь сидя.

потрёпанной кистью рисую глаза -
два маленьких
северных
моря,
акрилом холодным бровей паруса
и губы полоской прибоя.

чтоб облик твой весь перенёсся на холст,
пока ты сама захотела,
рисую старательно нити волос 
и каждую 
линию 
тела.

ты громко смеёшься, 
а я всё прошу
сидеть тебя тихо и ровно.
за окнами города утренний шум,
а в комнате Eminem 
в фон нам.

пытаюсь успеть, пока ты ещё здесь,
чтоб всё это не было всуе.
усталые пальцы дрожат.
в глазах резь.
а я всё рисую.
рисую.
рисую.

и вот я закончил твой милый портрет.
к окну отошёл на минуту.
пришёл :
а тебя почему-то здесь нет...

и серый холст пуст почему-то.