я это написал, на передозах чусвств
12 этаж, и пожирает грусть
но тебе скоро засыпать
мне не понять, убитыми днями летать, 
летать, не вспоминать
давай оставим, слова на потом 
чувства дурман горят огнем
но тебе скоро засыпать 
мне не понять, убитыми днями летать 
летать, не вспоминать

ночью за окном падает дождь
я точно знаю ты не придешь, ты не придешь (2х)
Летят недели кувырком,
        и дни порожняком. 
Встречаемся по сумеркам
       украдкой да тайком. 
Встречаемся — не ссоримся,
       расстанемся — не ждем 
по дальним нашим горницам,
       под сереньким дождем.
Не видимся по месяцам:
       ни дружбы, ни родни. 
Столетия поместятся
       в пустые эти дни.
А встретимся — все сызнова:
       с чего опять начать? 
Скорее, дождик, сбрызгивай
       пустых ночей печаль.  
В пустой денек холодненький,
       заежившись свежо, 
ты, может, скажешь: «Родненький»,-
       оставшись мне чужой. 
И это странно весело
       и страшно хорошо — 
касаться только песнею
       твоих плечей и щек.
И ты мне сердце выстели
       одним словцом простым, 
чтоб  билось только издали
       на складках злых простынь;