Кукушка, пропой мне, сколько таких
Песен из меня ещё вырвется наружу?
Скоро ль напишу я свой самый лучший стих,
Или погибну в кварталах простуженных…

Те, кто здесь, в бою, победу одержали,
Теперь сияют звёздами нам в небесной дали.
А мы здесь потеряли всё в суете и спешке,
Ведь выпадал орёл, когда мы ставили на решку.

Пешки не все доходят до ферзя,
Умножил ли ты то, что в жизнь у Бога взял?
Нельзя не замечать, как вдаль летят года,
А ты ничего ещё людям не отдал!

Куда-то не туда стремятся мои мысли,
Я всё на фарт надеюсь, всё подгадываю числа.
И Солнце лучистое сегодня ярко светит,
А завтра мне придётся за всё сполна ответить…
_____________________________________________

Ведь знаем мы, что больше всех любим этой судьбой
Тот, кто в мир иной уходит молодой.
И всё, что было в тайне, воздастся наяву,
И может быть не зря я так жил и так живу…

В тот раз, на Монолитной, я не поднял глаз,
Хотя на пироне ясно видел вас.
Но мозг дал приказ – набрать ход ногам,
Туда, к родным дворам, и я включаю дурака.

Всегда в этой жизни я от счастья бегу,
Мне трудно без людей, но и с людьми я не могу…
И все мои стихи – лишь на листах пятно,
Проклятой души моей грязное дно!

Холодное окно, отпусти мою молитву
Туда, за облака, в сияющую млечность.
Пусть в вечность тонок, как лезвие бритвы,
И я однажды поплачусь за свою беспечность.