В городе с белыми стенами
С твоими и моими проблемами
Убегаем от докторов
Здесь нету понятия боли
Здесь каждый по-своему болен
И каждый по-своему здоров

Нас спасет немного света
Из разбитого окна
Дым последней сигареты
Это ерунда

Наверху принимают декреты
Умирают в подъездах поэты
Радио сдохнет, заплачет весна
О том, как в белом городе
Он выстрелил себе в голову
Не успев досчитать до ста

На столе изгибы линий
В твоей руке моя рука
То, что без анестезии
Это ерунда

Паранойей больничные окна
На плите закипает сознанье
А потом прилетит добрый доктор
И ширнет всех какой-нибудь дрянью

На столе изгибы линий
В моей руке твоя рука
То, что без анестезии
Это так всегда