Мне снится сон, ужасный сон:
                     
Мой приговор произнесён,
       
И у позорного столба
                    
Меня поставила судьба.

               
    И град камней летит в меня,
                             
    Толпа ревёт: «Огня! Огня!»
             F♯7
    А я с поникшей головой
                         
    Стою над бешеной толпой.

Я не одета и боса,
Расплетена моя коса
И кровь струится из плеча,
Вот-вот сгорю я, как свеча.

    За что казните вы меня?
    Но все́ кричат: «Огня! Огня!»
    О, кто придумал клевету,
    Что дал мне дьявол красоту?!

        
        А красота глаза слепи́т,
                             
        Когда в аду смола кипит…

        Молись, трясись, живи, как вор,
                                 
        И всех красивых — на костёр!

Ведь красота нас вдаль зовёт,
И будоражит и поёт.
С ней хлеб — не хлеб, и мёд — не мёд,
Он что-то дегтем отдаёт.

    И словно где-то, как весна,
    Цветёт счастливая страна,
    И словно дышится легко,
    Но не уехать далеко…

        Тогда зачем мечты беречь?
        Не лучше ль просто ведьму сжечь,
        Чтоб не болела голова,
        И всё нам просто трын-трава.

Ну что стоите, дурачьё?
Бросайте факелы в неё,
В хлеву живите, как скоты,
Зато с сознаньем правоты

    Огонь по телу моему,
    Я задыхаюсь, вся в дыму.
    Толпа орёт со всех сторон…
                          
    Как не похож мой сон на сон!