Художник в парке опустелом
Стоит один в плаще потертом.
Он видит белое на белом,
А пишет черное на черном
И я как он, наверно, маюсь, 
Картин моих Париж не купит.
Что рисовать я не пытаюсь
Везде черты твои проступят…
У всех моих цветов твои глаза! 
Похожа на тебя моя гроза… 
И море, боль мою храня, 
Как ты, целует не любя 
В моем музее имени тебя…
А парк одет не по погоде
Верней, раздет, согласно дате
Художник счастлив и свободен
Но в рамках черного квадрата,
По одному, хотя нас двое
Мы создаем свои пейзажи
А после зеркала пустое
Висит на модном вернисаже
У всех моих цветов твои глаза! 
Похожа на тебя моя гроза… 
И море, боль мою храня, 
Как ты, целует не любя 
В моем музее имени тебя…
У всех моих цветов твои глаза! 
Похожа на тебя моя гроза… 
И море, боль мою храня, 
Как ты, целует не любя 
В моем музее имени тебя…