Каждый день на арене, в лицо яркий свет.
Каждый день на коленях, а толку всё нет.
Странные люди веселятся в сласть.
Сорок пятый калибр... Была б моя власть!

Каждому хочется, чтобы поярче,
Сильнее, выше, дальше, и слаще.
Но мне нет с ними места,
Мне рядом с ними тесно.

Но каждый день возникает всё тот же вопрос,
И сотни рук находят на него ответ.

Я ненавижу себя по утрам,
Когда так страшно смотреть в зеркала,
И разбивать ненужный хлам
Вечерних драм, вчерашних дам.

Снова я на арене, в лицо яркий свет.
Снова я на коленях, а толку всё нет.
Странные люди веселятся в сласть.
Сорок пятый калибр... Была б моя власть!

Но каждый день возникает всё тот же вопрос,
И сотни рук находят на него ответ.