У прилавков супермаркетов - сутолока, в барах - давка,
Хоть этот год уже не на носу как бородавка.
Мыши норы под полом роют,
Лицо в доме напротив в белой рамке стеклопакета, как полароид,

Дикий пейзаж, за окном бухие крики - кураж,
Сюда не едут хипари купить в бутике винтаж,
Если wiki задашь "Кеннинг Таун", выкинет аж
Статью, что тут полная жопа - Ники Минаж.

И сдохший год летит в ведро отходов, работа с доходом
В похоронном бюро находок.
Я сжигал мосты им не дав остыть, забыл срам и стыд,
Как женский монастырь... Скажи, как мне быть жизнерадостным? Huh?

Вы все - натуры тонкие, не так ли?
Вам бы только киноплёнки, Канны, громкие спектакли,
А в моей каморке по полкам - иконки и пентакли,
И чтоб кончить мне нужны плётки, японки и тентакли.

Я влез на ходу
И даже, если здесь пропаду,
Крест на горбу,
Бегство - табу,
Неизвестно кому
Зачитывая текст Вагабунд,
Пока не найдётся место в гробу.
(2р.)

Тшщ... Кругом ханыги, звуки драк, крики,
Во дворы, будто коты, прошмыгивают барыги,
Мрак, блики, со стены подмигивает Пак, Бигги,
Макдак-сити, финал ещё одной из глав книги.

Что мудакам обещают - не верьте,
Ведь жизнь коротка, полна страданий, кончается смертью.

И я понял, всё - ни то, ни сё.
дым - всё, женился, устроился, уволился, смылся.

Меня на погосте ждёт ад в гости? Да бросьте.
Как Костя - был агностик,
От злости стал как гностик. /Чё?/

Я вошел в симбиоз с этим болотом,
Как юннат с енотом, сенат с синодом, катод с анодом.

Я знаю, мне не хватает самоорганизации,
Ведь я умею только жаловаться и огрызаться.

Повсюду пыль и насекомые..
Если б я изучал людей, то я был бы паразитологом.

Я влез находу
И даже, если здесь пропаду,
Крест на горбу,
Бегство - табу,
Неизвестно кому
Зачитывая текст Вагабунд,
Пока не найдётся место в гробу.
(2р.)

Я ни черта не делал,
я просто жил и дети
Нарисуют на асфальте мелом
Очертанье тела,

Кто-то другой пойдёт гулять с оравой по садовой,
Данс-макабр, приглашу костлявую на посодобль.

Мне говорят, что я уже пишу как Смоки Мо,
Одни намёки, мол, ты тягомотнее чем покимон
С Пинокио в немом кино или Питников-Прозов..
Х*й знает, бит путает мысли, как проза