варвара сегодня плакала ночью,
боялась, что утро уже не наступит.
больные все люди, что болью плюются
лишь верят в сплетение судеб.
музыканты не пели, но дамы страдали,
и пили вишнёвые смузи.
поэты сторчались все в питерских скверах
ожидая, что их наконец-то отпустит.

полумёртвые руки в порезах и ссадинах,
видно, Варвара скучала по маме,
любила такие же песни
и плакать в углу по ночам.
поначалу всё сносно и даже приятно,
но лезвие глубже под кожу влезает,
варвара терпела и плакала просто,
смотря свой любимый дом-2.

этот парень так сильно врезается в память,
что мысли о нём - уж привычное дело,
несчастное тело бедняжки Варвары
хотело простого тепла.
ну а руки в порезах уже онемели
от пролитой крови на кофту и бёдра.
зарядка села и плеер без песен,
про себя она пела песни би-2.

я едва не заметил как ты очутилась
под боком в самый нужный момент.
эта музыка снова нас вместе скрепила,
прощая нам все сентименты.
эту боль никогда не поймут твои близкие,
разве что снова плечами пожмут.
и дома уж нету уюта,
и в ванной комнате на полу труп.

только помни, Варвара, ты больше не встретишь
огни фонарей и красивые виды
и пусть даже виды на место в тени,
где вы всё время были вместе.
в этой комнате только запах железа
и труп на полу, весь в слезах и крови.
только помни, Варвара, мгновения
нашей чистой и светлой любви.