проиг: 4p C|Am|F|2p

                                        Он бледен. Мыслит страшный путь.
                          В его душе живут виденья.
                            Ударом жизни вбита грудь,
                         А щеки выпили сомненья.

                                   Он пишет песню грустных дум,
                                   Он ловит сердцем тень былого.
                              И этот шум, душевный шум...
                                Снесёт он завтра за целковый.

                               Быть поэтом - это значит то же,
                   Если правды жизни не нарушить,
                                   Рубцевать себя по нежной коже,
                          Кровью чувств ласкать чужие души.
                                      Быть поэтом - значит петь раздолье,
                   Если правды жизни не нарушить,
                                     C!
Кровью чувств ласкать чужие души.

проиг: C|Am|F|2p

                                Сидит он в тесном чердаке,
                              Огарок свечки режет взоры,
                           А карандаш в его руке
                                Ведёт с ним тайно разговоры.

                         Клоками сбиты волоса,
                          Чело высокое в морщинах,
                             Но ясных грёз его краса
                                  Горит в продуманных картинах.

                               Быть поэтом - это значит то же,
                   Если правды жизни не нарушить,
                                   Рубцевать себя по нежной коже,
                          Кровью чувств ласкать чужие души.
                                      Быть поэтом - значит петь раздолье,
                   Если правды жизни не нарушить,
                                            Am|Кровью чувств ласкать чужие души.

проиг: Dm|C|Am|6p 8p Am!