Клубочек брошен в пыль - закрыта дверь.

                       

По колее, как по воде...

С мечтой о чуде с верой в белый день,

Да по своей земле.

А я иду куда глаза глядят -

Не инок, не пророк...

И только песни стаей в след летят,

В молитву иль в упрек.

                                              

Возникни тенью в зеркалах, слегка коснись плеча,

Я не могу уже не слышать твоих крыльев свист,

Я буду плакать или петь, но только не молчать,

Я не могу в тебя не верить или не любить.

Мне не хватает на костер огня,

Проносятся в дали

И вроде рядом, да не про меня,

Сигнальные огни.

А я опять бегу, кричу: "постой",

Как морок, за тобой,

И ты бросаешь в придорожный зной

Моей душой.

Я разбиваюсь о твой взгляд как будто о гранит,

Я прорасту седой березой, как водилось встарь,

Так повелось, что петь не может то что не болит,

А если ты принять не можешь, то тогда ударь.

А по стеклу опять стекает дождь

И растворяется в стихах,

Под ноги тех, кто просто не поймет -

Так исчезает страх

О том, что жить придется за двоих,

О том, что надо петь...

Так был написан самый первый стих,

Тот, что сумел взлететь.

Я все равно рождена тебе верить,

Правят горбатых уже на погосте:

                            

Снятся ночами жемчужные перья,

                                  

Иней ложится - кончается осень...