Конечно, не течет там Сена,
Там нет Булони и Венсена,
Но всё равно красив безмерно
Старинный город Гёттинген.
Здесь на вокзалах не рыдают
И песни душу не терзают,
Но всё ж любовь тут расцветает…
О сладкий плен, о Гёттинген!

А память Хельги или Фрица
Не даст истории забыться:
Французских королей, мне мнится,
Знают подчас получше нас.
Здесь обрели объем и краски
Родные всем нам с детства сказки –
Такие подарил подсказки
Нам Гёттинген.

Конечно, нам милее Сена,
Леса Булони и Венсена,
Но дивны розы Гёттингена,
И им веков не страшен тлен.
У нас есть бледные рассветы,
Верлен, в печаль свою одетый,
Но грусть сама – конечно, это
Ты, Гёттинген!

Улыбкой нас встречают дети,
Они молчат, но взгляд их светел.
Без слов понятен всем на свете
Язык детей.
Поймут все поздно или рано,
Хотя иным оно и странно:
Различий в детях нет ни грамма,
Будь то Париж иль Гёттинген.
О, пусть к нам не вернется время,
Что примет ненависти бремя,
Ведь мной любимо это племя,
Что населяет Гёттинген.

А грянет колокол набатный
И будут звать на подвиг ратный,
Заплàчу я: мне непонятно,
Зачем стрелять нам в Гёттинген.
…Вернусь, вернусь я непременно
В прекрасный город Гёттинген.

Автор перевода — Ирина Олехова

Copyright: [bad word] [bad word] ©