Ант:
На грифе пальцы танцуют румбу убитых струн,
Гонять тучи устал небесный Пастух,
Город, тяжело дыша от частых простуд,
Поёт в полголоса о том, что нас держит тут.
Этот воздушный шар не выдержит всех,
Он просто лопнет, как на пышной фемине корсет,
Или накопленый хлам и нами же, вскормленый грех,
Не дадут этой конструкции взмыть вверх.

Бледный:
Грязное небо, грязный снег, грязный лёд,
Человек в форме цвета грязи растопырил свой рот,
По телевизору сказали: "Всё идёт по плану",
Но раскачивают лодку подонки, хулиганы.
Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей,
Это город чьих-то пьяных, потерянных детей,
На капоте новой тачки свежая царапина
Изливается причудливо надписью матерной.

Бутусов:
А на душе так тоскливо, а на душе так погано,
Что хочется выпить водки и пострелять из ноггано,
Но легче не станет, ни нам, ни тем кто нас любит
И потому я сегодня с утра пить водку не буду.

Ант:
Никто никому ничего не обещал,
Но всем всё обьяснили до хруста хрыща,
В старой коробке слепые котят пищат,
Чай, грязная кухня, сигареты на тощак.
На вешалке пылится отцовский китель,
За окном очередной бессмысленный митинг,
Русская тоска в нескончаемом рапиде,
Взять бы её как котёнка, да утопить.

Бледный:
Куда идут эти люди? Чего хотят эти люди?
Зачем живут эти люди? Что потом с ними будет?
На белых тапках следы чьих-то сапог,
Даже в метро в час "пик" здесь каждый одинок,
Заботливый хозяин для пса самый хороший,
Во дворе дерьмо привычно пачкает подошвы,
Пальцы потным спрутом сжимают рукоядку,
Прогноз погоды: "Возможны беспорядки".

Бутусов:
А на душе так тоскливо, а на душе так погано,
Что хочется выпить водки и пострелять из ноггано,
Но легче не станет, ни нам, ни тем кто нас любит
И потому я сегодня с утра пить водку не буду.

Но легче не станет, ни нам, ни тем кто нас любит
И потому я сегодня с утра пить водку не буду.