Мой путевой дневник, кусок помятого пергамента... ни маленькой каракули ни строчки исправлять не стану.
Я буду честен к своей памяти, с поклоном низким переправлю в старость. Пока не возник из земли, мой гранитный саван. Гневить и дразнить не стану время. Честен и открыт перед небесами!..

Пууууть. Мой долог и труден был,
Пуууусть. В письменном омуте:
Всё что видел, всё что слышал, всё что делал, верный грифель пусть запишет и оставит послесловием.

Рука, испещрена, карандашными крестиками.
Но не напоминают о чём-то, знаки на ладони меня предостерегают. От чужих берегов где я был и не гость там, где опасный и диковинный остров, но не принял чужой и воспринял врагом молодой бестиарий. Где принцессы безграмотны, без мантии, без тиары, где льют муссоны январь и декабрь; где рвутся стропы на скалах, простой семейной субботы, и бьются ссорой о стены квадратных и тесных замков.
И где такой озорной рассвет!
Слушает папу малютка сын.
Где ветер шлёпает по весне,
Душистой хвои залпом косым.
По городам мчат ураганы, но часто после них 
Падают там, листья и камни, и мысли ставшие взрослыми