У нее нежные руки,
И смешная мимика,
А цвет волос - 
Выдумка безумного химика,

Она никогда не пишет о главном,
Предпочитает сухие прочерки,
Когда солнце садится плавно,
Чуть освещая ее позвоночник,

И мы с ней все время куда - то мчали,
К остаткам истлевшей границы,
И долгими зимними ночами
Считали звезд вереницы,

Но суть даже не в этом,
Утром в субботу,
Она забирала мои сигареты,
Мотивируя это заботой, 

И повторяла «Мальчик, постой!»

И это уже стало обрядом,
Курить (одну за одной),
Представляя, что она рядом.