От пылающей школы скользнули зловещие тени.
Автоматным плевком сбит мой друг, что дороже, чем брат.
И в ответ наши пули свирепо вдогон полетели,
И душманы метнулись туда, где растет виноград.
Виноград — кровь земли, он — частица крестьянского пота.
Янтарем золотым ты свисаешь почти у лица.
Но попробуй привстань — через лозы невидимый кто- то
И мигом срежет сквозь гроздья разящим пунктиром свинца.
Их нельзя упустить, обходи, только не было б поздно.
Из пьнящих кустов нет душманам дороги назад.
Раскаленным стволом раздвигаю, шипящие гроздья.
Ты прости эту боль, потерпи, дорогой виноград!
И все реже мельканье чалмы, и все реже стреляют.
И не сыплется с гроздьев на голову спелая медь.
Ведь во все времена оголтелых врагов убивают,
Чтобы детям не плакать и школам в ночи не гореть.