я тут задумался, как свою смерть прожить, нас же бросят. с рождения умираем, значит, и не живём вовсе, куда там. нам поскорее расписать всё по датам, нам поскорей забиться по хатам, либо по барам поддатыми прыгать. мой друг жизнь свою продал барыге, чтобы остаться ребёнком, но так и не понял, что детство затянуто плёнкой, заблёванной на отходах, когда глаза тускнеют в ломке под рёвами: "чё с тобой?" мы не видали света солнца ближе, чем ты видел лица счастливых, но обездвиженных, в гробах, или прикованных к койкам. пропав в бесконечных попойках, никто не заметит, как твоя душа не находит покой в них, и как твой шаг всё неуверенней к краям платформы, как твои ноги больше не могут носить по земле орбиту злобы, снова ничего не помню на утро, не легче, не пробуй. вот так и существуем, друг мой, всё чё-т пытаемся помочь кому-то, но это круговая порука, хомут. но я всё же протяну тебе руку, кромсай. что за твоей душой есть кроме зла? смотри. я провожу рукой по небу, там, где был солнечный свет, теперь ничего нету, лишь космос и беды. всё просто - не верь в них.