Флаеры

Балы очень любят тех, кто ими правит,
незаменимый навык управлять ветрами.
Тут горят травы, стаи сталкивают лбами,
превращая сердце психа в камень,
синие кавалеры ждут руки дамы,
но точно так же ждут их башмаки капканы.
Быт будет идти, бросая флаерами,
приглашая на party туда, где грязные рамы,
где упрямо не хватаются за шансы зубами.
Впадлу оставаться, давай свалим, они заебали.
И кто еще не расстался с мозгами,
немного позже будет в их глазах паранормален.
В зале, что на вершине, где холм,
тени каменного города достанут осиновый кол,
забрызгав белые платья самой грязной правдой.
И та, что будет последней, напишет красной помадой
на лакированном полу возле себя четыре слова:
"я была королевой танцпола".
Это будет так нелепо и тупо,
что даже [bad word]  остановившись над трупом, плюнет на ее купол.

Ты следишь за модой - знай, сейчас модно быть мёртвым,
кто живой в морге - качай мордой.