В открытые окна

Ирония быта взмахами посоха
тихо правит, не оставив голосам воздуха.
И этот сон так знаком,
тот, что ниже дна, зато подальше от любых оков.
Засовы на вратах закрывай плотно,
тишина и дорожка в открытые окна,
шагали годами от уз туда,
путь в следах, их звала эта пустота.
Кто заставил лица быть темными дырами,
положив в глаза груз, тот, что не выронить.
Было бы ведь, чем раскрасить движение стрелки
в яме с надписью [bad word] quot; всё кажется мелким.
Музыка пустых минут, 
пустых линз, ими выжжен путь,
снаружи всё невозмутимо, но в коробках
многие были убиты еще в заготовках,
судьбы высушены, сожжены и повешены,
чтобы улететь по ветру с порывами свежими.
Как ни жми - ирония быта хохочет,
в обесточенных клетках её кривой почерк прячут,
оставляя мерцать в тени,
молчат, чтобы не дать ей попасть в тайник.
Прячут, оставляя мерцать в тени,
она тащит дни от зеленой листвы до осени.