Это сок вишневый, а не кровь.
Это не похоже на любовь.
Даже то, что происходит вновь -
кажется не новым...
Хоть они и схожие на вид -
ты на палец с силой не дави.
В ранке нет ни капельки крови -
только сок вишневый.

Ночь с тобой берем мы на измор.
Тлеет наш привычный разговор.
К окнам липнет снега мокрый сор.
Кто тут виноватый,
если друг без друга можем жить?
Что это? Любовь? Ну, не скажи...
Если больно - к ранке приложи
комья снежной ваты.

Что ж - пускай любовь и не жива -
надо нам декабрь переживать,
надо как-то зиму зимовать,
год отметить новый...
И без слез любовь на две делить -
белой тканью стол наш застелить.
И на скатерть новую пролить
красный сок вишневый...