Изнутри по тебе иссох, но ты то-ли бес в ребро, то-ли выстрел в голову. Прижимаюсь к стеклу, на последнем сиденье маршрутки из города дураков, в город N.там тоскливо и холодно. там безлюдно и даже в июле не тает снег, птицы жмутся друг к другу,а улицы делятся поровну магазинами , в которых дают честерфилд на список. я построю там дом, спрячу комнату за жалюзи. изловчусь и забуду,что был нестерпимо близок, перестану кричать, мол "вернись ко мне, не уходи!". научусь отличать две финальных черты от дающей надежду репризы. мне плевать, с кем ты ходишь в кафе, кому пишешь стихи. мне бутылочку красного, соль и две булки хлеба. в моем городе дождь, но лишь ярче горят мосты, и заботит лишь то, что измазаны сажей кеды.