Жил во граде Питере Митенька-скрипач,
сочинял он музыку грустную, как плач.
Это не пондравилось каким-то мудакам -
и решили Митеньку они прибрать к рукам…

Долго мучили Митеньку толпы злых ребят.
И измученный Митенька отрёкся от себя.
Выругался матерно, скрипочку разбил -
а потом не выдержал и заговорил:

"Я не против никого,
я хотел лишь одного:
чтоб вам было хорошо, ля ля ля...".

Жил во граде Киеве Феденька-поэт,
писал стихи такие он, что просто охуеть.
Это не пондравилось какому-то хмырю -
поеду, говорит, я к Феденьке, там с ним поговорю…

Долго мучили Феденьку толпы злых людей.
И измученный Феденька отрёкся от своих идей.
Сборничком стишков своих он печку растопил,
а потом не выдержал и заговорил:

"Я не против никого,
я хотел лишь одного:
чтоб вам было хорошо, ля ля ля...".

Жил во граде Moscow художник Ипполит,
писал картины жёсткие, душа от них болит.
Это не пондравилось каким-то там бандитам -
и они расправились с беднягой Ипполитом…

Долго мучили Кису politically incorrect,
и измученный Киса оставил свой проект.
Уксусом и желчью он холсты свои облил -
а потом не выдержал и заговорил:

"Я не против никого,
я хотел лишь одного:
чтоб вам было хорошо, ля ля ля...".

В небесном городе Китеже поселились теперь они.
Там сияют им ослепительные таинственные огни.
По луговине чистой гуляют они сейчас -
и ныне и присно предстательствуют за нас.
Чтоб нам было хорошо,
чтоб нам было хорошо,
чтоб нам было хорошо, ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля-ля…