Текст:

МИРОН

С раннего детства побывать успел в бездне, 
Но даже и там ни с кем вместе, без потерь если. 
Мир таким какой он был им торопя слеплен, 
И будто сыт любой, раз постепенно все ослепли. 

На дне тоска, но там-то лучше, чем тут в тесноте, 
Привык к запаху мертвых тел, корни-то здесь, но сам-то где?
Потерян в этом сне, и правда верил в это, 
Где никто не греет, тот же пол холодный в понедельник. 

А за окном все тот же жалкий вид, 
Опять возня среди белого дня, не жалко их, такие жалкие. 
Каким я вырос жадным бы, таким как стадо под окном, 
Поганим мир вдвоем, но только я один кого-то ждет. 

Но боль в себе готов стерпеть, и рука куклы на плече, 
Застыть бы мог в живой толпе, и все там кучей в нищете. 
Мир не прекрасен всем, пора бы вырасти не мне, 
Пусто на дне, я одинок, но лучше так чем с вами здесь.

МЁТРА

И что вы знаете о том, что чувствуйте, когда родителей лишен. 
Пустота, одиночество, простое желание ощутить дыхание, мама, твое дыхание.

А до тех пор, я снова один, я снова всего лишен. 
Они смотрели на меня, предавали меня, стук в дверь - кто там? Тварь, это я. 

Меня можно сравнить с марионеткой. Мое сердце - точь в точь она, 
И я буду, я буду так редко, говорить правду прямо в глаза. 
Моя бабушка, она единственное, что у меня есть,
Но почему, если Она умрёт, я лишь скажу: - у меня нет никого, тварь - это месть. 

Начало на окраинах, и все в малых деталях,
Я был по жизни куклой, на теле полно ран. 
Мне суждено бремя тащить по жизни - груз тяжкий, 
Но лень придумать смысл для текста – грустняшка.