Он просто играет, не глядя на лица
Прохожих, что мимо него пробегают.
И кто-то попробует остановиться,
Услышав мелодию, что отлетает
От пальцев, терзающих тонкие струны,
От рук, вознесенных над грифом еловым.
И разум захватят гитарные руны,
Рванувшись на волю, срывая оковы.
Оковы, которые жить не мешают,
Но держат в узде наши мысли и чувства,
Под действием музыки вдруг исчезают,
Подвластны они только силе искусства.
О чем эти песни, арпеджио, звуки?
В них слабость твоя или, может быть, сила?
Ты душу игрой отправляешь на муки,
Она ведь случайно к тебе угодила.
И, словно за дудкой того крысолова,
Бредем за мелодией вслед, забывая,
Что где-то нас ждут – на работе иль дома,
Но кто и зачем, как-то не понимаем.
Затихли аккорды, усталые ноты
Вернулись под сень своего нотоносца.
Лишь пальцы дрожат после долгой работы,
Ведь в жизнь возвращаться порой так непросто…