человек просыпается, будит свою тоску, 
разбивает часы, разрывается напополам, 
одна из частей идёт наливать кипятку, 
вторая лежит, притворяясь что умерла. 
ну ладно, чёрт с ней, надеваем улыбку и плащ, 
тошноту заперев в рюкзаке, в самый дальний отдел. 

человек выползает из дома на запах удач, 
говорит и смеётся, скрывая, что заболел 
тысяч пять дней назад, сырой, несчастливой весной, 
может быть, подхватил инфекцию от суеты, 
может быть, его людям сделалось всё равно 
из чего он подлажен: золота или руды. 
может, просто он шёл домой и упал в кювет, 
не нашёл ни одной причины и пользы быть. 
сколько нам говорили: "ты должен. ты должен". 
- нет. 
человек устаёт от огня, от воды и трубы, 
он никак не доходит до мест, нарисованных сном, 
никогда не бытует мечтой, не летает на Марс. 
может, сердце не знает, что поле предрешено 
и зовет игроков [а мы молимся, чтоб не нас]. 

человек-половина выходит к трамвайным звонкам, 
равнодушным глазам подставляя пустое лицо. 
я смотрю ему вслед 
высоко высоко в облаках, 

но к его возвращенью опять притворюсь мертвецом.

(с) Дарья Соль