Вытирая со лба, пот, я пишу продолжая дыханье
что бы вам донести, что хотел я когда-то сказать
Иль я слов не нашёл иль они меня не искали
Но нашёл я тропу и с неё меня не согнать

Сам свой путь проломлю как и предки всегда прорубали
Хоть сменил я перо, но душою я старовер
И не писарь уже а печатник пластико стали
знаю точно одно, не сменю ширину своих мер

грубым комом воткну - в горло то, что не даст проростанье
зерна алчной души, что пытается массой взять верх
все умело находят, на любой свой грех оправданье
лиш в холодной беде, страстно попросят прощенья у всех

Сколько было и будет, тех баранов умы на засовы
светлых лиц дифицыт, ясный взор нанче на вес
пастуху слаще будет, если овцы тупоголовы
скудоумный пастух, волка ждёт, ну окутал же бес

Кто-то закончил путь, кто-то ещё на старте
Возраст здесь не суть, разница в длинне дистанций
Если тьма, то жуть, а свет причина аваций
Но свет умеет убивать, а тьма улыбаться

Кто-то закончил путь, кто-то ещё на старте
Возраст здесь не суть, разница в длинне дистанций
Если тьма, то жуть, а свет причина аваций
Но свет умеет убивать, а тьма улыбаться

От чего мысли вьются, там где не был я раньше
Нужно мне подождать, или может быть поздно уже?
Счастье будет в богатстве, или сгинем в оковах из фальши?
За плечами чёрт или рать и тепла ли любовь в шалаше?

Жизнь не писана мелом, не стереть, как портак на колене
Тут чернила из крови, из кости перо и страницы из кожи
Тонны этих писаний, и цена им смерть поколений
Лишь для избранных память, всех ушедших аж скорби до дрожи

Кто меня приютит, как останусь на этой бренной земле
в одиночестве я или кто-то согнётся со мною
И заботой с небес одарят, мне посветят во тьме
Скажут в час роковой, что пошёл я не тою тропою

Как мне много пророчили, эверест и канавами сточными
Меня всюду пугали, как запинался, на злорадной  кочке
Какждый раз вспоминали, не забывали мои слёты в обочину
Всё же не опорочили, вам не найти болевых моих точек