Сентябрь

Начало осени и август - суть одно:
земля обласкана, изнежена, прогрета.
И изумрудно золотая песня лета
звенит и льётся в мир, как сладкое вино.

Но с каждым днём всё явственнее фальшь
в звучанье августовской партитуры.
То бас, то скрипка, то виолончель, то альт
не могут выиграть её аппликатуры.

И консанансный бархатный мажор
воспринимается нелепою ошибкой.
Импровизирует безумец-дирижёр,
давая соло сразу всем, как первой скрипке.

Мешая цвет, ломая темп, смещая ритм - 
неузнаваемо меняет суть природы.
То вспыхнет факелом труба - и лес горит,
то арф пассажи низвергают воды.

Но сквозь развал, распад гармонии и бред
вдруг проступает некая система.
И вот отчётливо слышна иная тема,
но темы августа, увы, в ней больше нет.