Мне кажется, что я забыт 
Забыт в страницах, цифрах, звуках 
Жестоко мыслями избит 
Лежу, не в одеялах, в муках 
Мне кажется, что я истлел 
В костре терзаний снег и пепел 
О жизни я давно испел 
И слов, мной вылитых на ветер 
Не осмыслить, не собрать 
Не попросить за них прощений 
Я сладко, нежно, горько, жестко 
Любил соврать 
Без совести зазрений 
Мне кажется, что я потерян 
Как мальчик мамой в магазине 
Собой же в этом был заверен 
Нелепость блещет в той картине 
О стену выбили все чувства 
Оставив брызги красной крови 
Ах вот, незримое искусство 
Я был в его ничтожной доли 
Мне кажется, что я был стерт 
Как будто написали мелом 
Но словно бык, я был уперт 
Я не закончил с этим делом 
Я как неправильное слово 
Но черт возьми, исправить можно 
Меня напишут в строчке снова
Но прочитать, и то ведь, сложно.