"Простуда"

Океанский бриз или торнадо сметающее всё прочее: 
Лишних, строчки, дорогу назад, 
Она ли нужна для того, чтобы знать, что завтра, 
Будет иначе? 

Я бы сейчас закричал или, скорее, завыл. То ли от счастья, 
То ли от боли. Что-то внутри отходит, 
Швы? Камень от почек? Или тоска? 

Виснет листом надутым неожиданной осенью, 
Но ещё помнящим ладони тепла
На ободранных ветром кусках. 
Пить ли сразу счастье до дна
Или тянуть нараспев "раз-два-три"? 
Хватит! 
Я не успел сказать, то что хотел, 
Значит, так было нужно. 
Спишем на то, что был простужен
И слишком хотел, 
Чтобы взять 

Слова, слипшиеся где-то в груди, 
Смявшие бабочек и либидо в гущу 
Событий последних дней, 
Длинной в несколько лет.
Слышится запах дыма -
Это они лежат в куче, 
У одной из разбитых ногами дорог, 
Чтобы взять их не было смелости. 

Я не верил в счастливый билет, 
Осознанность снов. 
Наяву не мечтал о весне, 
А когда наступил на траву, 
С испугом глядящую в сторону 
Севера - 
Оторопел. 
Что-то греет, хоть пар изо рта, 
Веером недоумения вертится, 
Что-то слева. 
Внутри.
И тогда... 
Об этом стоит молчать.
Достаточно верить, 
Молчать
Надеяться.

https:/ [bad word] poetry_by_herman_maier