Перелепи моё лицо, скульптор,
В ладонях мни его, как мнут глину.
Поторопись меня лепить, скульптор,
А то я снова пропаду, сгину...
     Твоя коморка так темна, милый,
     Под лестницей, где белый свет клином,
     Пигмалион сейчас пройдёт мимо
     В опочивальню, и меня кликнет.

Он будет ласков, а потом бешен,
А после - в непробудный сон канет.
Он не признается богам, бедный,
Что под его рукою я – камень.
     Все говорят: Пигмалион – мастер,
     Он мою душу вызвал из мрака,
     А я увидела тебя, мальчик,
     И позабыла вмиг, что я – мрамор.

Пигмалион сиял, как грош медный,
Касался рук моих, колен, стана,
А я дрожала - где ты, что медлишь?
Ведь для тебя живою я стала.
     В легенде холодно мне, как в склепе,
     Меня доверие небес давит.
     Пигмалион себе ещё слепит:
     Он всё же, в общем-то, не бездарен.

Растрёпан факел молодым ветром,
Горячий отблеск на твоих скулах.
Чтобы лицо моё - к тебе вечно, -
Перелепи моё лицо, скульптор!
     Я умоляю - всех богов ради -
     Ведь счастье роздано нам так скупо -
     Чтоб нам не узнанным уйти рядом,
     Перелепи моё лицо, скульптор!