Знаешь, чтобы не происходило  в моей жизни, я все равно вспоминаю о тебе. Чтобы я не делала -  все равно думаю о тебе. Пусть не всегда, пусть внушаю себе, что мне уже давно на тебя все равно, но не могу без тебя. Меня пугает одна только мысль, что я больше тебя не увижу. Не услышу твой голос, не разгляжу среди мелькающих лиц профиль именно твоего лица. Не услышу именно твое дыхание. 
Знаешь, каких бы людей я не встречала – я все равно возвращаюсь к тебе. Ты, словно мой наркотик. Нас ничего не связывает, мы абсолютно разные люди, разделенные полярностью недопонимания и боли, но я ничего не могу с собой поделать. Все годы, которые я любила тебя, я вспоминаю с улыбкой, хоть и много плакала тогда. Почему? Сама не знаю ответ. 
Я часто задумываюсь. Что же такое любовь? Общаясь с разными людьми, я подсознательно сравниваю их с тобой. И понимаю, что они во многом лучше. Какие демоны меня ведут? На что они готовы для тебя? Боюсь, что на слишком многое. По крайней мере, так было раньше. Ты всегда знал, что ты можешь прийти ко мне. Ты был самым важным для меня, самым нужным. 
Я называла нашу любовь осенью. Да, это была далеко не весна. Это была самая настоящая и холодная осень. Меня бросало в дрожь от твоих прикосновений. Я замерзала. Как говорил когда-то Бродский: «Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря». И мне так же неважно, кто ты для меня. Все равно. Уже все равно. Сколько раз я повторяла это себе? Тысячи. Миллионы. Бесконечность. Я устала.
Сколько же стихов было тебе посвящено… А ведь ты ни один из них так и не прочел. Зачем это все было нужно? Зачем?
Но, знаешь, я все равно люблю тебя. Люблю, несмотря ни на что. Вот такой детской и глупой первой любовью. 
Ты все равно это никогда не услышишь. Так смысл все это говорить? Знаешь, , чтобы не происходило  в моей жизни, я все равно вспоминаю о тебе. Чтобы я не делала -  все равно думаю о тебе. И это чертовки больно.