На моих улицах не сладко,
Это прямой репортаж про безумный кураж, ведь мои улицы в припадках.
Монолог с места событий,
Которые избиты, где старт - это бой, а конец - где венок, крест на граните.
Честь не забыта, здесь *** в корыто,
Не небо, жопа накрыла, её продали копы, бандиты.
Что ещё видно тут нам, посмотрим: там скопище быдла,
С колящим в джинсах и сам уклад жизни - тот ещё бык бл*.
Льётся песня про новострой под аккомпанемент криков, стонов, забастовок. 
Счастливый сток - это сон.
Томится дым от позиционных костров,
И накладки серых домов - такое хмурое слово "застой".
Каждый третий тут проспорил себе и ходит тень,
Куражит в хлам, отходит со вторника по четверг.
Того, жил чем мой дед, больше тут нет,