еще одно утро оборванных снов,
опять начало нового рабочего дня,
где день в тени декоративных мозгов,
где зеленая вонь, а дым без огня.

мусорный ящик, пепельный хлам,
объедки, помои, бычки и мы сами
это сон во сне, который снится нам
и это мы в нем под прямыми углами.

вот сидим и смакуем из фужеров говно,
и пытаемся женщин любить на бегу,
но я жду когда мастер введет это дно
в состояние сна. и тогда я смогу

уставится в голую степь и увидеть дым
астральных миров и слышать голос оттуда.
и что я могу, что я могу кроме как стать немым
в процессе познания этого чуда.

ещё одно утро, ещё один шаг
вечно юной Дианы с серебряным луком
в сторону леса, туда, где закат
где тени под светом страны Нибелунгов.

ничто так хорошо не смывает грим,
как в вену куб совести перед и до
душа-проститутка - мой анальгин
но с нею так здорово растет мортидо

закрыть глаза ладонями да видеть слепящий свет
это за мной, за пылью серой вечно,
и что я могу, что я могу, кроме как быть и нет
в процессе движения этого нечто.