Когда упадёт последний лист с дерева жизни моей, 
узнаю всё: не зря ли я прожил тысячи дней, 
туда ли я шёл, да и шёл ли вообще (топтался на месте, может),  
узнаю цену каждому дню, который был мною прожит. 

Но это – потом. Много ещё дорог предстоит пройти, 
но как я хочу не жалеть ни о чём в конце земного пути! 
И как я хочу встретить того, кто знает больше, чем мы; 
кто точно знает, что есть весна, и не боится зимы. 

Вы скажете мне: в книгах всё есть, написано сотни страниц. 
А я хотел бы спросить об этом… у перелётных птиц. 
Мне кажется, веры в них больше, чем в нас, но книг ведь они не читали. 
И я хочу знать: где и когда мы крылья свои потеряли? 

Я хочу знать: как и когда мы снова их обретём, 
когда перестанем бродить во мгле и снова к солнцу пойдём? 
Хочется верить, что солнце есть, просто, порой, далеко. 
Вот ведь сказал: «солнце есть» - и как-то стало легко. 

Может быть, всё-таки стоит искать, пытаться ийти на свет, 
может, и вправду другой стороны, как пел Б.Г., просто нет? 

Чтобы сказать самому себе под занавес жизни своей: 
"Нет, а всё-таки я не зря прожил тысячи дней".