А как любят поэты ?
А любят ли они вообще ?
А любят всю жизнь, как нормальные люди, или порывами, например одним летом ?
А как поэты целуют губы целой вселенной ?
А поэты любят свободу или готовы отдаться сладкому плену ?
А слёзы поэта дорого стоят ?
А они часто плачут ?
А правда, что поэты боль изольют на лист и их ничего не сломит ?
А правда, что у поэтов в голове несколько миров, идей ? Хотя он ни одну не начал.
А поэты вдыхают аромат нежных рук, они особенно гладят выступающие ниже шеи косточки ?
А правда, что поэты жуткие пьяницы ?
А поэтессы лучше всех в постели невообразимо владеют языком ?
А поэтессы, прости за французский, но я слышал хорошо именно трахаются.
А поэтов них каждый день очередная пятница ?
А поэты думаю лишь об одном ?
А они интересные люди или сгнившие твари ?
Хотя нет, ведь каждой по паре, а они одиноки.
У поэтесс как правило шикарные ноги.
А все поэты, я слышал, бесславные ублюдки,
А поэты и поэтессы это, вообще, люди ?

поэты не люди 
поэты не звери тоже 
поэты чем-то похожи на неудавшихся актеров, что маску надевают с понедельника по воскресенье
поэтам и поэтессам как никому другому знакомо забвение разума
и сейчас уже не время Маяковского и Некрасова, сейчас каждый пятый - человек тонкой душевной организации
у него не жизнь, а сплошная прокрастинация 
поэт приложился к бутылке, а поэтесса к шприцу,
да и какая разница вообще? какая разница, если этот путь мы выбрали сами? 
а за нашими красными глазами помимо боли скрывается еще надежда.
только вот нам не сказали, что быть поэтом означает находиться где то между 
адом и раем.
вот мы и блуждаем, собирая страдания, не исполненные желания 
и трактуем это в стихотворных посланиях.
кто такие поэты? 
да мы если честно сами не знаем