"Не буди меня, ветер, здесь травы дивно шумят,
Лес изящно сплетает туманы в своей игре,
Вижу сны, не подвластные смерти и ворожбе,
Я укуталась в ночь, так приятнее во сто крат.
Сила мысли бродячим псом нашла свой исток -
Это высшее благо для тех, кто сорвал свой куш.
Слышишь шорох вдали уносящихся в небо душ?
Как сочится из них столь неведомый, странный сок? 
Утро вяжет прохладой и тянет в покой нутро, 
С человеческой дерзостью разных людских забав, 
Обмотается лентой в ногах, прикрывая страх,
Время вдруг замедляет всех стрелок безумный ход. 
Брызжет вечер огнями и стелет туманом путь, 
Ускоряясь по венам, веками течёт река,
Тишина опускается медленна и легка, 
На ладонях играя от бликов луны чуть-чуть".

Ветер шепчет в уста:"Просыпайся, Колдунья грёз!
В твоих локонах-штиль, колыбель-с лепестками мят,
Я храню твой секрет, что доверила ты мне когда-то,
Наблюдая, как забавляешься не всерьёз. 
И не ведает тот, кто играет с тобой в игру,
Что ему был давно уже вынесен приговор,
Ты ступаешь неслышно, кидая кольцо в раствор,
Где кипящая жидкость решает опять судьбу..." 

© Анна Тури