Ближе к ночи будет холодать, я иду домой.
Там живые подъезды за лесополосой.
В них дешёвое счастье ходит по кругу,
И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]

И мороз силу сбавил или я окреп,
Но смотрел твёрдо прямо, ступая в серый снег.
Первая метель утихнет среди этих мест,
И по горизонту степь, на шее пошарпаный крест.
Сколько людей - ровно столько же историй,
Каплями дождя с небес синие глубины моря,
Такие разные, но в пути своём едины,
На земле живём в войне, в облака уходим с миром.
Кошенные с ног ветром осенью под листами
Люди, битые дождём, смотрят на небо часами.
Тем уставшим, раскиданным по подъездам,
Плачущим по весне, с её светом небесным.
Всем, кого не пожалел щедрый русский быт,
Тому, кто выжил с утра, и вечером снова убит,
Между пьяных разбитых окон так пусто,
Но под бетонными навесами горит живое искусство.

Ближе к ночи будет холодать, я иду домой.
Там живые подъезды за лесополосой.
В них дешёвое счастье ходит по кругу,
И только музыка моя мне протягивает руку. [х2]

Там, где бьют посуду в пьяной истерике,
Там же прячут чувства за закрытой дверью.
Как хлебом серым, делятся верою,
И в покрывало кутают надежды так немного.
Но не себе одному, а разделить её с Богом,
Там, где другие будут скованны.
Дух наш там останется несломленным,
Это основа для нас из монолита в словах.
Наша жизнь будет отлита в чужих головах...

В кровь стоптана подошва, сжимаю веру в ладони,
Пускай камни летят, от них тебя закрою.
С наглостью шагать по шпалам через пути,
У нас с тобой на двоих единые нити.
Разговоры с небом, наверное там пусто,
Один на один человек и искусство.
В поисках вдохновения кольцевать по кругу,
И снова музыка мне протягивает руку...

Ближе к ночи будет холодать, я иду домой.
Там живые подъезды за лесополосой.
В них дешёвое счастье ходит по кругу,
И только музыка моя мне протягивает руку. [x2]