Когда мне будет пятьдесят, плюс-минус,
И я приду к тому, с чего не сдвинусь,
И скромненько усядусь на виду.
С десяток строчек высекши навеки,
Я нарисую шашечки на деке,
И ключиком пружинку заведу –
Нехай себе отсчитывает мзду.

А к вам явлюсь всех толще и маститей,
Вам всё спою, а вы мне всё простите,
За нечто легендарное любя.
И буду петь, хрипя и уставая,
И в зал смотреть, своих не признавая,
Не узнавая где-то и себя –
Вчерашнего, прошедшего себя.

А если протяну еще немного,
То, отрекаясь от всего земного,
Помимо пищи, пенсии, и сна,
Смешавши мудрость с немощею мысли,
Я песнопенье к суете причислю.
А суета - кому она нужна?
Она ж, поди, не может... ничего.

Ну, а пока что мне плюс-минус сорок,
И важен каждый взгляд ваш, каждый шорох,
И похвала, и честная хула,
Разговориться так порою сложно,
Зато потом расстаться невозможно,
Такие вот забавные дела.