Сколько помню хорошего бывшего,
сколько лишнего всякого помню я,
память, дай же ты передышку мне,
ты моя ведь, не посторонняя.
Не для дела отава вся влажная
за дорогой у леса покошена,
у костра стою, все не важно мне,
на огонь смотрю огорошенно.
Дым сентябрьский взвинченный бешенный
дымным сумраком лес позакрашивал,
все исчезло, как спряталось к лешему,
я молчу у костра: ошарашило.

Почему-то все стало закончено.
Весь в лохматых кустах луг непашенный,
лес и домик, откуда подмоченный
мчится песик репьями украшенный.