Тихо тлеет трель цикады,
колокольчики в дыму,
солнце в белом шоколаде,
мир и благо. Почему?
Волны тычутся как стадо
не остриженных овец,
для чего все это надо,
если нам всегда конец?
Весь измазанный  в помаде
пьяно валится во тьму
день законченный. Вот гадость,
никогда я не пойму,
почему все так прекрасно
тут останется всегда,
а мне лет осталось надцать,
а потом меня куда?
Для чего дерзать мне духом
и хранить богобоязнь,
если жизнь дает как шлюха
всем, и всех ведет на казнь.