Мой лорд. Я сегодня женат и уже неприступен.
 И мне не пристало ловить ваши взгляды в упор.
 И, с воем немым, согревать вам холодные руки,
 Устало спускаясь за вами в прокуренный двор.
 Вы тихо смеетесь. И, щурясь от яркого света,
 Листаете молча потрепанный томик стихов.
 И, в строках Бодлера себя ощущая поэтом,
 Вы собственный росчерк оставите скопищам слов.
 Мой лорд. Я сегодня бестактен и вряд ли спокоен,
 И мне непростительно поздно смотреть вам в лицо.
 И тушью рисуя ваш взгляд в витражах колоколен,
 Я так и останусь нелепым - и страшным - лжецом.